LA CENA DE LOS CAVIA – J.M. PRADA ABC – 21/06/08

Introduzco el artículo original:

21/06/08 – LA CENA DE LOS CAVIA

JUAN MANUEL DE PRADA

COMO no estoy motorizado, me aprovecho de Luis Alberto de Cuenca y le pido que me lleve en su coche a la cena de los Cavia. El año pasado Luis Alberto y yo intentamos dar la campanada, llevando corbata con el esmoquin, en lugar de la consabida pajarita; pero en lugar de la campanada dimos el cante, así que este año hemos vuelto a la ortodoxia indumentaria, para que no nos corran a gorrazos. Por caprichos del azar, nos han adjudicado la misma mesa, que se halla bajo la advocación del añorado maestro Jaime Campmany. Con su viuda Conchita me fumo antes de la cena un pitillo en el patio andaluz de ABC. Conchita es una mujer hospitalaria y de una generosidad ancestral, huertana, hermoseada por los años. A su conversación asoma muy pudorosamente el mal de la ausencia; porque Conchita amaba a Jaime de un modo insomne y abnegado, y su amor es constante más allá de la muerte, como sin duda lo es también el de su marido, que desde ultratumba le recitará en un susurro el soneto amatorio de Quevedo. Porque el amor más verdadero es siempre metafísico.

En la cena evocamos, junto a Javier Gómez de Liaño, la figura de aquel galeote de la pluma, siempre amarrado a la columna de su dicha y su tormento; también la de Cela, tonante y tierno, iracundo y jovial, como un torbellino de palabras nunca domesticadas. Algo de su magisterio indócil se ha reencarnado en el ganador del Cavia de este año, Raúl del Pozo, que lee un discurso entreverado de erudición histórica y gracia gitana, una elegía caliente y prieta de sangre en honor de la escritura. A la cena de los Cavia han acudido muchos próceres de la patria, entre otros Bono, que tiene una mirada un poco abencerraje, entre monástica y voluptuosa, y Aznar, que me sigue flipando con su melena sansonita en la que no se vislumbra ni una sola cana (todas se le han agolpado en el bigote). También Rajoy, que durante el cóctel previo a la cena se mantuvo apostado junto a la puerta, con la espalda pegada a la pared, como quien ha escarmentado de todas las puñaladas traperas. Pero, más que los próceres, me interesan las próceras, sobre todo Soraya Sáenz de Santamaría, que en la tele da un poco empollona, pero que al natural es chispeante y donosa, como suelen serlo las mujeres chicas, de quienes el Arcipreste nos dejó dicho que son mejores en la prueba que en la salutación (el Arcipreste las probaba, yo me conformo con saludarlas). Rosa Díez llega marcándose un peinado turbo que me deja epaté; siempre me he preguntado cómo una mujer tan escuchimizada guarda dentro de sí una humanidad tan grande y bulliciosa, tan rebosante de luz y de brío. Mar Utrera es delicada y recóndita, con un alma prerrafaelita que me conmueve y una voz que tiene un fondo de ronquera, como la de Marlene Dietrich; a mí me parece la mujer más misteriosa del mundo, misteriosa y sublime como el romance del Conde Arnaldos, y hay que mirarla mucho para llegar a descifrar ese misterio. Gallardón la mira rendidamente, pero como tiene cejas como toldos casi no se le nota; o sólo lo notamos los muy observadores.

Vuelvo al patio andaluz a fumarme otro pitillo y converso con Valenti Puig, abacial y paradójico como Chesterton, a quien le digo que yo soy mucho más drástico que él; pero, entre el barullo de conversaciones, Puig cree oír que soy mucho más lascivo, malentendido que me apresuro a aclarar, subrayando que soy más casto que el casto José. Confiando en mi palabra, Mónica Fernández-Aceytuno me invita a pasar unos días en su casa gallega, próxima a la fraga de Cecebre que inmortalizara el grandioso Wenceslao Fernández Flórez, en compañía de Jesús García Calero, Nacho García Garzón e Irene Lozano, donde inevitablemente tendríamos que compartir cama en mogollón, porque Mónica sólo tiene un cuarto de invitados. Irene Lozano no se acaba de creer que yo sea un intachable caballero; y, para desengañarla, la invito a tomar unas copas en Gabana, donde hablamos de lo divino y lo profano hasta quedarnos sin voz o sin palabras. Cuando salimos de la discoteca, los pájaros incendian los árboles con su tumulto cándido y recién amanecido. De regreso a casa, camino por la Gran Vía con mi esmoquin más pincho que George Clooney en un anuncio de Martini. Más pincho y, desde luego, muchísimo más casto.

 

Mi comentario:

 

¡Qué envidia siento Juan Manuel! Verte rodeado del elenco de personas que mencionas en la cena de los Cavia y muchos compañeros tuyos. Me congratula tu relación, con Dª Conchita a la que, sin conocer, le guardo tanta estima en atención de su marido, a tal señor, no menos señora.  Y no digamos con Mónica que te invita a su casa en la fraga de Cecebre, es mi profesora, jajaja, de botánica y de otras muchas delicadezas, el piloto se puede sentir honrado de su señora. Además con Mónica en varias ocasiones y en 4 palabras nos hemos enviado correos, al yo elogiar o comentar sus columnas. Yo uno de los ‘3 o 4 admiradores que tienes’ (¿te suenas la frase?) no puedo tener comunicación contigo porque carezco de él y además ignoro si el periódico os pasará nuestros comentarios, por que yo siempre los dirijo a Cartas al Director, al de XLSEMANAL y a mi modesto blog  <<ofloda.blogia.com>>

Comprenda vuestra apretada agenda, sería casi imposible que pudierais contestar a todo lo que os envían.

Enhorabuena.